Avril est fini, voici les roses de mai
Fébriles et débutantes, languides et parfumées
Comme toi, Volupia, juste écloses, prêtes à humer
« Cesser de butiner ? (me diras-tu) Moi, jamais »
Mais, il y a un mais… la saison est enclose
Aimer avant la tombe réclame un peu d’hypnose
Puis les pétales tombent, ainsi passent les roses
Et les grâces des femmes, comme tant d’autres choses
