— Je l’ai eu !
— Quelle fine flèche tu es, Clara !
— Il bat encore des ailes pourtant…
— Qu’importe. Tu l’as atteint.
— Je voudrais les abattre à coup sûr. Un mot de moi, un souffle… Cloués au mur.
— Il ne s’en relèvera pas. Il est piégé. Déjà son honneur se déchire.
— Déjà ses compagnons lui tournent le dos.
— Vois comme il panique. Comme il se débat.
— Il peut encore m’échapper.
— Mais il ne volera plus si haut. À chaque élan la blessure s’ouvrira. Chacun de ses pas s’enfoncera dans la boue.
— Ils médiront de lui. Ils le cribleront d’allusions. Lui, impuissant. Hagard. Fuyant. Ils le tueront peut-être.
— Où l’avais-tu rencontré ?
— Au Glaspalast. Il m’a tout de suite plu. Son visage d’enfant coquin, son audace d’homme.
— Et son talent.
— Et son membre. Quel parfait mélange de virilité et de raffinement. Quel dommage !
— Tu te doutais qu’il plaisait à d’autres.
— Je voulais qu’il plaise à d’autres. Je pouvais même le prêter à d’autres. Mais je devais être sa cible préférée.
— Tu l’aurais supporté ?
— J’aurais tout supporté. Sauf d’être ignorée.
Illustration : L’Archère, par Max Nonnenbruch, étude non datée
